La Cola de Rata

Poeta rusa nacida en Moscú en 1892. Es considerada como una de las figuras más relevantes de la literatura rusa del siglo XX. Toda la vida sintió por Pasternak un conmovedor afecto, a pesar de estar casada con un oficial del ejército zarista. Emigró al extranjero en 1920 y regresó a Rusia en vísperas de la guerra contra el fascismo hitleriano, al que había maldecido en sus versos cuando se hallaba todavía en la emigración. Entre sus obras se destacan Poemas de juventud (1915) y Poemas de Moscú (1916). Fue desterrada por la revolución Bolchevique a la aldea de Elábuga, donde se suicidó el 31 de agosto de 1941. Magdalena 1 Entre nosotros, los diez mandamientos, el calor de las diez hogueras. La sangre hermana causa rechazo, pero eres de sangre ajena. En los tiempos evangélicos yo sería una de aquéllas... (¡La sangre ajena es la más deseada, y entre todas, la más ajena!) Con todas mis desazones, preclaro, arrastrándome, te seguiría. Oculta la mirada demoníaca, Perfumes en ti vertería: sobre tus pies, bajo tus pies, o derramándolos a tu paso... ¡Fluye, pasión envilecida, empeñada a los parroquianos! Fluye con la espuma de la boca, con el fervor de la mirada. Fluye en el sudor del lecho. Tus pies en mi cabellera calzo como en una piel. A tus pies, como seda, me extiendo. ¡No serás aquél (¡soy aquélla!) que dijo a la bestia de la melena ígnea: "¡Levántate, hermana!" 2 Por tus derroteros no pregunto, porque, amada, todo se cumplió. Tú me has calzado a mí, descalzo, en el torrente de tu cabello y de tu dolor. No pregunto cuánto han costado estos perfumes. Al desnudo, a mí, con la ola de tu cuerpo me has vestido, como con un muro o una vid. Dócil y dulce, como nunca antes, manso tocaré tu desnudez. A mí, tan recto, me has enseñado el declive de la ternura al caer a mis pies. Me harás una fosa entre tu pelo, y sin lienzos me envolverás. ¿Para qué me has de traer la mirra? Como ola, tú me lavarás. Libertad salvaje Me gustan los juegos en que todos son arrogantes y malignos, en que son tigres y águilas los enemigos. Libertad salvaje Que cante una voz altiva: "¡Aquí, muerte, allí -presidio!" ¡Luche la noche conmigo, la noche misma! Volando voy -tras de mí van las fieras; y con el lazo en las manos yo me río... ¡Ojalá la tormenta me haga añicos! ¡Que sean héroes los enemigos! ¡Acabe en guerra el convite! Que sólo quedemos dos: ¡El mundo y yo! Insomnio 2 Así como me gusta besar las manos y ofrendar nombres, también me gusta abrir las puertas -¡de par en par!- a la oscura noche. Apoyando la cabeza, oír los recios pasos hacerse más ligeros, y cómo el viento mece el bosque somnoliento y desvelado. ¡Oh noche! Van creciendo los arroyos que en el sueño desembocan. Ya se me cierran los ojos. en medio de la noche alguien se ahoga. Es sencilla mi ropa... Es sencilla mi ropa, pobre mi hogar. ¡Soy una isleña de islas remotas! ¡Nadie me hace falta! si entras -pierdo el sueño. Por calentarle la cena a un Extraño quemaría mi casa. Si me miras -ya nos conocemos, si entras -¡quédate a vivir! Es sencillo nuestro fuero, está escrito en la sangre. En la palma de la mano tendremos la luna, si nos place. Si te vas -es como si no existieras, y como si tampoco yo existiera. Miro la marca del cuchillo: ¿sanará antes de que venga otro extraño a pedirme agua? A ti, dentro de un siglo A ti, que nacerás dentro de un siglo, cuando de respirar yo haya dejado, de las entrañas mismas de un condenado a muerte, con mi mano te escribo. ¡Amigo, no me busques! ¡Los tiempos han cambiado y ya no me recuerdan ni los viejos! ¡No alcanzo con la boca las aguas del Leteo! Extiendo las dos manos. Tus ojos: dos hogueras, ardiendo en mi sepulcro -el infierno- y mirando a la de las manos inmóviles, la que murió hace un siglo. En mis manos -un puñado de polvo- mis versos. Adivino que en el viento buscarás mi casa natal. O mi casa mortuoria. Orgullo: cómo miras a las mujeres, las vivas, las felices; yo capto las palabras: "¡Impostoras! ¡Ya todas están muertas! Sólo ella está viva. Igual que un voluntario le ha servido. Conozco sus anillos y todos sus secretos. ¡Ladronas de los muertos! ¡De ella son los anillos!" ¡Mis anillos! Me pesa, hoy me arrepiento de haberlos regalado sin medida. ¡Y no supe esperarte! También me da tristeza que esta tarde tras el sol haya ido tanto tiempo y he ido a tu encuentro, dentro de un siglo. Apuesto -dice él- que vas a maldecir a todos mis amigos en sus oscuras tumbas. ¡Todos la celebraban! Pero un vestido rosa nadie le ofreció. ¿Quién era el generoso? Yo no: soy egoísta. No oculto mi interés si no me matas. A todos les pedía cartas, para por las noches besarlas. ¿Decirlo? ¡Lo diré! El no-ser es un tópico. Y ahora, para mí, eres ardiente huésped. Les negarás la gracia a todas las amantes para amar a la que hoy es sólo huesos. A Boris Pasternak Distancia: kilómetros y kilómetros? Nos han dispersado, transplantado nos han ¡y qué bien estamos en los lejanos horizontes! Distancia y lejanías? Des-pegados, des-soldados. Apartaron manos, crucificaron sin saber lo que destruían: la unión total. De suspiros y tendones nos malquistaron, nos esparcieron y exfoliaron. Muro y foso. Separados, como las águilas. Conspiradores y lejanías? No nos desbarataron; nos perdieron por los tugurios de las latitudes: disgregados como huérfanos. ¿Cuál es, pero cuál es, marzo? ¡Como a las barajas nos han cortado!