La Cola de Rata

Carlos Héctor Trejos, Riosucio, Caldas. 1969-1999. Primer Premio de Poesía II Juegos Florales de Manizales 1994, I Premio Nacional de Poesía Joven Universidad de Antioquia 1995. Libros publicados “Manos ineptas”, “Ashaverus” y “Poemas de amor y desamor”. En 2006 la Corporación Encuentro de la Palabra publicó el libro Obra Inédita, en el cual se reunían en 173 páginas muchos de los poemas que Carlos Héctor Trejos no alcanzó a publicar en vida. Fue uno de los poetas más valiosos de su generación, también escribió ensayos, que se han quedado inéditos, entre ellos podríamos mencionar: “Aproximaciones a una teoría de la poesía” y “ La evasión en Hölderlin”. La ciudad homicida Esta ciudad me matará de todos modos. Llevo sus calles como una infección Que entró por mis pasos lentamente Y ahora impiden darme a la fuga. Conozco las fronteras donde tal vez Me esperen mejores vientos, pero, Es imposible zafarme de las miradas De la gente, que esperan mi suicidio De un momento a otro, Y no quiero que sean El nudo corredizo de mi soga, No se lo merecen. Me he dado desde hace tiempo a olvidar, Olvidar las casas, los rostros de mis vecinos, Ese maldito cielo siempre encima de mi cabeza Y los barrotes estáticos de los montes Que me encierran como a un raro animal. Pero, nada cambia ahí adelante. Siguen atormentándome con su presencia. Yo también agrego mi cuota de tormento Al verme en el espejo Cuánto quisiera ver otro en él y no a mí, Otro que se pasee en mi lugar Por esta ciudad que me va matando En cada esquina. Sentencia Amantes de la luz Mirad sin descanso al sol, Y si en vuestra profesión existe ética No cerréis los ojos, No busquéis a la sombra. Tarde y vana será la búsqueda. Ella, ya no os prestará su alivio. Herencia de otros De quién habré heredado, Tanto dolor, tanta miseria Si hubiese pedido mi parte Bien la recibiría; mas a nadie Le he reclamado ni una moneda; porque, Tampoco a nadie le sugerí la vida. Es pues que tanta bondad para conmigo La pueden retirar y dejarme solo, Contemplando la noche, Que no sé que me recuerda. Y a qué me llama, Que no sé qué lleva de mí en su gabán; Si mi antigua apariencia O mi falta de no-ser. Lo que sí sé, es que todavía hay tiempo Para que alguien me diga dónde firmo Y renunciar de una vez por todas A lo que me fue estipulado En este anónimo testamento. Porque quizá conmigo… Se equivocaron de heredero. Nueva profecía Sólo los malditos sobrevivirán, Porque ellos son, al mismo tiempo, El incendio y la mano que tira el fósforo. De nada servirá otro diluvio. Todo será quemado. No habrá quién escuche súplicas Sólo los blasfemos serán salvados. Quienes porten aureolas serán perseguidos Y no tendrán paz en ninguna parte. Su cielo, su Paraíso, se les habrá transformado En un montón de cenizas, En un bosque de humo. De nada les servirá vomitar Sus consabidos responsos, sus oraciones. La verdad estaba al revés Y fueron ellos los que se equivocaron. La consigna será: “Muerte a los bienaventurados”. Yo, siempre fui señalado por ellos Como un condenado; bailaré en medio del fuego Al verlos caer de sus tronos Y estas palabras que pronuncio Arderán más que antes. Respuesta Lo cínico que sé del amor, Es que alguien se tiende en la noche A repasar una a una las estrellas Hasta aprender de memoria Que no está solo. La oveja negra Madre: Tu hijo quiso ser Lo más humano posible, Para que no pensaras Que se te había descarriado. Todo lo intentó. Siempre creyó Que no merecías recibir de pago un soñador. Pero mira, pudieron más sus visiones, No concretó la verdad. Para él su piel aunque diferente, Le pareció normal. Perdónalo, tal vez no quiso vivir Y tú le decías una y otra vez Que recapacitara. Que no perdiera la vida en tonterías. Él te desobedecía siempre Apostándolo todo a los sueños.