La Cola de Rata

Escritora y periodista colombiana fallecida esta semana. Residió en Caracas (Venezuela) durante muchos años. Publicó los poemarios Bajo la estrella (1954), Poemas de los hijos (1960), Cantos de agua y viento (1996, ganador del Premio de Poesía Jorge Isaacs 1995, otorgado por la Gobernación del Valle del Cauca), Carta a Manuel (1996), Poemas del exilio (1999) y En Colombia y ahora (2003). Perteneció al Círculo de Escritores de Venezuela. La Cámara de Comercio de Popayán le concedió en 2006 el título de Personaje Cultural del Año. Asunto de ojos bajos La cosa es asunto de ojos bajos borrón y cuenta nueva aunque todos sepamos dónde molesta el hueso. Es cuestión de memoria ¿pero entonces por qué la letra a media tinta? Mujeres machacadas entre piernas convulsas ¡Silencio! Niños de tripas flacas y de flacos calzones despojados del suelo de la madre de la camisa del cenit ¡Silencio! siempre los maitines de azufre la orquesta aderezada para el baile. Como una boca llena de palabras no dichas o un pozo que no altera ni siquiera este discurso a medias ¡Silencio! V La noche se calza sus sandalias duermen los niños con sus breves años se revuelven los viejos en un diamante azul. Oculta entre morenos bastidores surge de un espejismo sin memoria su lengua lame el músculo y el sueño que nos libra de la muerte. Llueve en esta ventana y se desata el nudo el cielo cae sobre la tierra plagada de cilicios moja los sesos limpia las cavernas acaricia los cables encubiertos. Hace mucho cocina este duro espinazo hace solo un minuto se desnuda. Soledad Clarea sobre el monte una luz de tomillo es polvo y algodón la piel sedienta. Porque bajo el silencio mi soledad vigila ya soltó sus amarras gira en círculos de seda es la mía la terrible y sonora la mía mi soledad de largos corredores y frente de ceniza. Hora de cantar Es hora de cantar ya hemos llorado tanto que un largo río espejea a lo lejos. Es el tiempo de cantar a tu cielo de turpiales a tus pies caminantes a tu empeño sembrador a tu diálogo sostenido en cuclillas con las hormigas y las mariposas. Voy a traer la caja de Pandora y a abrirla nuevamente para que salga a recorrer el mundo tu esperanza de botas incansables. Llueve La tarde se deshace en hilos dulces nacen tambores como cocos de agua y mueren convertidos en una flor de humo. Llueve gris como en ciernes llueve como en un tango machacado en los alambres llenos de pájaros antiguos en los vociferantes muñecos de la infancia. Son árboles sin sombra en el oído como si fueran viejos amigos encantados que vuelven del destino. Poemas de amor I Caracas, te saludo a pesar de tus manos al revés no te has hundido aun ni eres ese acerico cruzado de alfileres. Muchacha de clavel marimba loca un hilo de agua limpia guía los titubeos del sonámbulo. Bella como una joven desnuda entre las aguas hecha toda de acero de humanidad intacta brindemos por tu traje del domingo por tus pies insumisos por lo que asoma esquivando cabezas destroncadas por lo difícil de escanciar el tiempo en un envase roto. II Quizá no vuelva ese color donde no logro asirme todo es “tal vez” “quién sabe” “si acaso” “de repente”. Tal vez no regrese la luna los libros de las ventas callejeras llenan la tarde de alas y graznidos un cafetín resiste una canción oída muchas veces escala las paredes. Quizá tal vez si acaso el mundo es una caja ciega ¿caminamos o no? baila la cuerda floja. III Nado y te alejas corro y te encaramas llamo y solo responde el glu glu del invierno y aquí me tienes escuchando tus cuitas saltándome tus baches adelante y atrás cofia de harina para atrás y adelante pase usted, comandante sabor de vino rancio globo roto. En el aire tu pátina de menta los niños las mujeres los hombres verdaderos la cara de la luna que pretenden espolvorear con cal ellos mismos se inventan se reciclan se deshacen de espaldas al tsunami no es para mí este verde no quiero este café se te cayeron todas las escamas oscureció de pie. IV Hay que llamar las cosas por su nombre harta estoy de palabras con gorguera todos a media voz. Los poderosos es decir, los que tejen y destejen son alacranes con ponzoña de oro mientras los invisibles se juegan la ceniza en el macabro lance de la muerte. Pasa la caravana enana de alma y grande de impudicia ¿habrá tiempo de rescatar el tiempo? V Hay ciudades amables que nos pertenecieron alguna vez sillas al sol de un día irrepetible carpas para dormir con el amor. Hay noches desatadas bajo el látigo rojo del espanto horas azules y profundas como para abrevarlas lentamente momentos ensartados en un hilo tan fino que se rompe al mirarlo ráfagas que guardamos con llave y cerradura minutos de papel rodando por las calles del olvido hay ciudades jardines trombas iluminadas pájaros que murieron pero siguen cantando.