…Pero así vamos. Obsesionados con parecer jóvenes, nos olvidamos de aprender a ser viejos y por ese camino a asumir el deterioro y la muerte con dignidad…
Por Gustavo Colorado: Hace cosa de dos décadas, cuando la cruzada de la corrección política decidió que no llamar las cosas por el nombre equivalía a la solución de los problemas en los que están inmersas, uno de los sectores afectados por esa voluntad aséptica fue el de los viejos. Desde entonces, no solo se les despojó de su condición individual sino que se les agrupó bajo generalidades bautizadas con nombres tan impersonales como: tercera edad, edad dorada, adultos mayores y otras perlas.
Desde que lo descubrí en mi ya lejana adolescencia- ahora también soy un viejo- me sedujo la diversidad de matices del vocablo anglosajón ancient: antiguo, anciano, viejo, añoso, es decir, lleno de años y, por lo tanto, de conocimiento del mundo. Por eso, en civilizaciones acaso más decentes que la nuestra a los viejos se les tributaba un respeto especial como depositarios de la memoria y a nadie se le ocurría someterlos al escarnio de llamarlos “adultos mayores”.
Pero así vamos. Obsesionados con parecer jóvenes, nos olvidamos de aprender a ser viejos y por ese camino a asumir el deterioro y la muerte con dignidad. Una mujer de mi generación, es decir, una vieja, se ha gastado una fortuna en remendar el cuerpo, obviando de paso lo esencial: que cada noche la almohada le recuerda el talante inapelable de nuestra mortalidad.
“¡No me jodan carajo que no soy ningún adulto mayor!” “¿No ven, pendejos, que soy un simple viejo?” Truena Miguel González, el papá de mi mujer, cada vez que alguien le llega con sensiblerías al uso. Siempre que lo escucho pienso en el anciano loco de la tribu, esa entrañable figura que en sociedades pasadas encarnaba toda forma posible de conocimiento : la crianza de los niños, las plantas curativas, la reproducción de los animales, el ritmo de las cosechas, los códigos éticos, los criterios de valoración, el cumplimiento de la palabra empeñada y muchas cosas más. Al menos en lo personal, mis abuelos Martiniano y Ana María no solo siguen siendo los ancianos locos de la tribu, sino que permanecen prestos a acompañarme a la hora de las decisiones más esenciales.
Vuelvo al viejo Miguel: cuando reinventa el mundo al ritmo de su voz cadenciosa y de su prodigiosa memoria, me devuelve de golpe un montón de cosas perdidas: la solidaridad, la amistad, la complicidad y, por encima de todo, el respeto a toda criatura viviente. Su mirada de agua parece auscultar a un tiempo el pasado y el futuro, lo que le permite vivir el presente sin esas ilusiones absurdas alimentadas por quienes, fieles al tono de los tiempos, quieren convertir sus tormentos y necesidades en una cuestión de mercadeo. Al menos eso leo en un plegable publicitario: “La edad no importa. Déjenos ocuparnos de su felicidad…”. No sé, debe ser mi mala leche. Pero sospecho que detrás de esos puntos suspensivos alienta el ángel de la muerte.
No puedo terminar mi conversa de hoy sin ocuparme de otro viejo querido: mi amigo, el médico cardiólogo Joel Pérez Soto. Desde hace dos años duerme el sueño eterno a la sombra de uno de sus grandes amores: un joven árbol de ceiba que se alimenta de sus cenizas y lo devuelve al mundo hecho una fiesta de colores, olores y sonidos: los tonos de sus cuadros amados, el olor del ron curado en toneles de roble y los acordes de sus músicos predilectos: Stravinsky, Haydn, Chopin, Mozart. Cuando lo evoco en tardes de domingo sin fútbol pienso siempre en la certera sentencia de algún sabio cuyo nombre olvidé “Uno debe vivir como piensa, o no pensar en absoluto”.
Arrinconados por un sistema que desprecia el conocimiento del ser y privilegia la producción y el derroche de bienes de consumo, nuestros viejos malviven hoy a merced de un puñado de tecnócratas entrenados para lucrarse de su extrañamiento del mundo. Por ellos apuro un trago largo de ron de las Antillas a la espera de tiempos mejores.
PDT : les comparto enlace a la banda sonora de esta entrada
https://www.youtube.com/watch?v=An2a1_Do_fc