La Cola de Rata

Florence Henri, Portrait, 1928 Por Hernando López Yepes Por estas calles marchan esqueletos que acompasan sus risas con música de circo. Los veo danzar ciegos, sobre talones rotos, en la autopista de la sobrevivencia. Piensan que les será posible tomar entre sus brazos al niño que contempla una preciosa esfera de cristal que rueda ante sus pies calzados por el barro. Niño que fue, hace tiempo, degollado por el afán de “hacerlo hombre”. Por estas calles marcha “el amor colectivo”, envuelto en la bandera de una patria que pareció existir en otros días en un mapa y un himno. Fuegos artificiales, cabalgatas, gritos, risas y llanto. Embriaguez de todos. Anhelo de alumbrar con una vela la oscuridad de ayer. Odiosa cárcel de la escuela donde se sacralizan las mentiras que fabrica la historia. Confesiones absurdas y tediosas misas. Carne de hembra ajena al joven cuyo deseo arde solitario. Glorificada tradición que nombra como propios voces y pensamientos de otros suelos. Anhelo de volver a un útero marchito. ¡Venid!, os dicen, ¡hoy estamos de fiesta! Pero bien lo sabemos, quienes comemos tierra hoy, y ayer comimos tierra. Y mañana y después otra vez tierra, que el plato que nos sirvan en la fiesta estará vacío; que el cielo tiene dueños y capataces el infierno. Dime, ¿al volver a lo oscuro, sin salir de la tiniebla, será posible borrar este dolor? ¿Podrás, acaso, limpiar las manchas de lágrimas y sangre de tus sucios andrajos? ¡Ruega por no encontrar a quien dio tu simiente! Porque si tropezaras con tu abuelo “peón”, arrodillado, vencido por el peso de la azada y el yugo sobre el lomo, le volverías la espalda… avergonzado. No hay por qué pretender que la escalera haga un descenso absurdo que vaya más abajo de su pie de apoyo, o te lleve más alto del último escalón. ¡Vano es tu esfuerzo! Los días felices de las memorias de otros no pueden ascender por la cintura de tu reloj de arena, aunque tú lo desees. Hoy estás, sin estar, en un pasado que jamás fue el tuyo.